Dans le train, je lis ce qui se passe dans le nord du Congo, puis ce que disent les experts du Fonds monétaire international, puis je regarde les photos des migrants menottés en file indienne, encadrés par des gendarmes casqués sur le port de Calais. Je lis la page des faits divers — j’aime bien les faits divers, les coups de folie, les crimes incroyables de gens qui, jusque-là, menaient une vie bien normale selon leurs voisins.

C’est fou. « Ça tourne à l’envers, tu veux que je te dise ? ».

Mon ami Jean, qui vit dans le Sud, non loin de Nîmes, ne finit jamais cette phrase, mais au téléphone il est en colère. Il se bat. « J’vais pas changer le monde, Arthur, j’essaie de l’emmerder ce qu’il faut pour éviter l’ennui, mais vraiment, tu veux que je te dise, ça tourne à l’envers. »

Ce soir-là, tandis que le train ralentissait avant d’entrer en gare Montparnasse, j’ai
décidé de faire comme lui.

Je suis allé proposer mes services. Ils n’ont pas dit non, au contraire. « Faut faire face, c’est de la désobéissance civile », qu’ils ont ajouté en me montrant les gens qui attendaient dehors. « C’est illégal vous savez, cinq ans de prison pour ceux qui apportent leur concours à des étrangers en situation irrégulière. »

J’ai dit oui.



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